Adiós Flaco, buen viaje!

Ayer me enteré que te habías muerto, Flaco, que habían pasado casi dos meses desde que dejaste de existir, en tu casa, en tu cama, rodeado de tus hijos. Te imagino yéndote en paz, con la convicción de haber seguido el camino correcto. Y claro que lo fue. Me imagino que no muchos sabrán que uno de tus discos grabado en los 70’s (Artaud) es considerado el mejor disco en la historia del rock de la Argentina. Y ahora siento que no es casual que Artaud fuera uno de mis poetas (malditos) favoritos en mi juventud.

Se me vienen a la mente los recuerdos de nuestra sesiones de Spinetta con el Claudio, nuestras visitas al Bío Bío en busca de algún disco tuyo, o mi recorrido por alguna disquería de Buenos Aires llena de discos imposibles de encontrar acá. Les llamaba la atención a los vendedores, y me preguntaban medio cómplices: ¿a vos te gusta el Flaco?.  Y si que me gustaba, la preguntita. Según el Claudio, tus canciones eran íntimas, eso, íntimas. Qué buena definición se mandó el Claudio. Si uno escuchaba una de tus canciones era como sentir que les decías cosas a uno, a veces indescrifrables, crípticas, en una voz a veces incomprensible, pero siempre, en cada una de tus canciones, incluso en aquellas que no me gustaron, sabía que había un mensaje incubado dentro. Y es que tú mismo Flaco decías que la música pertenecía más bien al reino animal que al humano, que era más parecida a una mariposa o a una medusa, que era comprensible que la música tuviera esas formas raras. inasibles e inclasificables.

Me dolió tu muerte Flaco, como la de Roberto Bolaño (quizás leiste algo de él), o como la de Sabato. Y no era como para andar derramando lágrimas, no, era otra cosa. Y no estoy pensando en los discos que no alcanzaste a sacar, en la música que nunca llegaremos a oir. Entonces me acordé del tema de Alberto Cortés, “Cuando un amigo se va”, y la tarareé en mi mente para ti. Buen viaje amigo.

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